Encantam-me sobretudo os céus dos dias depois dos dias chuvosos.

A visão é de que as coisas ficam despidas, mais puras.

De que a absolvição, e a monção, enxugaram a maldade do mundo.

Adoro os céus dos dias depois dos dias chuvosos.

As imagens são mais nítidas, polidas e a percepção é fácil.

Dói-nos menos a cabeça de pensar.

São a imagem do calor afável da liberdade.

Os céus dos dias depois dos dias chuvosos são primaveras concentradas.

São aquela sensação de que a vida só tem por onde melhorar.

Enfim, são a esperança renascida para quem esteve perto de naufragar na chuva.

Adoro os céus dos dias depois dos dias chuvosos.

So hover in the diving light
We will rip the night
Out of the arms of the sun one more time
Close your eyes and we will fly
Above the clouded sky
And over the dumbstruck world we will run

C.C.

Da leveza de cabelos que me penteiam a face.

Da mirada que me acolhe sem indagações.

Não especialmente teus,

Não particularmente de toda a gente.

É verdade que os saboreio pontualmente,

E contudo, perene está a fraqueza da insaciedade.

É verdade que Os-sinto no ocaso do que fui.

Sou.

Tenho-me libertino mais do que a consciência mo permite.

E porém,

Não me condeno na indigência.

Porque deixaria que o faças?

Cala.

We love the rain the most when it stops

[Para vocês.]

Simples. Preta. Gostava delas assim, descartáveis. Não entendia aqueles que usavam anos a fio a mesma caneta. Razões sentimentais ainda tolerava, mas galanteios e superstições, não entendia. Não percebia de arte, não tinha formação nem interesse, mas sabia o que era um instante de saborosa contemplação. Isso chegava. E caneta que escrevesse deveria ser efémera.

Ainda hesitou algumas vezes. Coçou a testa. Escreveu. O papelão irregular não ajudava, mas registava.

Azar

Decides, mas não escolhes, perdes.

A decisão não te dá o que perdes-te,

Nem ganhas o que ganhas-te.

Porque o ganho era teu

Se não o tivesses de escolher.

Tens, infelizmente, o poder da escolha.

Fosses ingénuo e não perderias.

Não sorrias na escolha.

Chora e volta a chorar.

Tiveste de escolher, chora. Azar.

Os seus pais haviam morrido, nas palavras do P. Firmino, pela vontade de Deus. Para ele tinha sido mais pela bebedeira do anormal que chocara frontalmente com eles na nacional 224. Talvez, aí sim, pela vontade Dele, o Vasquinho tinha ficado em casa dos padrinhos para brincar com as primas, enquanto os pais iam dar um passeio. O único salário que sustentava duas filhas e não dava para mais um. Foi parar ao Centro.

Apenas cinco anos contados não chegaram para enganar a dor. Sentiu-o. Muito. Mesmo lá. Coração. A ausência forçada dos pais. A morte dos pais. Nunca teve medo de o dizer ou pensar, embora soubesse que era um assunto que assustava os outros. Não era indiferente, mas não era cativo também. Cresceu com o Manel ao lado. No beliche de cima também. O amigo foi lá parar com mais sorte do que ele. Sorte? O pai era vivo. A mãe não. Mas a vivacidade do pai era demasiada na hora em que chegava a casa guiado pelo vinho, tirava a vassoura de trás da porta e. Não lhe guardava rancor, ao pai. Pelo menos foi o que o colega lhe disse algum tempo antes de fugir. O Vasco.

Após, corri e saltei. Para a frente. Na ânsia de um encontro com o que desconhecia. De abertos braços e águas que se esgueiram pela face. Minha, a que se cerrou. Então, parei e torne-ei. -A. Segui, frenético pela encosta plana esbarrada pelo nada feito leito.

Inspirei-me. E olhei no abismo. Mirei abaixo. E dei o passo.

Atrás. Que sou fraco.

A tua sombra que passou por mim. De noite.

A mim me choro quando me desiludo. Que a mim me exijo e espero. Olho-me como quem se sabe. Porém, sei-me diferente no final. Quando não há retorno do que sou.

Então. Saio à rua com S.B..

Tento sempre. Falho sempre.

Não interessa. Tento outra vez.

Falho outra vez. Falho melhor.

Aguardo.